Es esa muchacha típica 
cuya familia es la típica 
familia «bien» del país.
Anda esa muchacha típica 
los domingos en la hípica 
y a las dos en «JOSÉ LUIS».

La educó una «nurse» vesánica 
típicamente británica, 
un aya y un preceptor,
que le habló de nuestros próceres, 
y un primo suyo de Cáceres 
que le desveló el amor.

Como su madre, es autárquica,
como su padre, es monárquica,
y cada catorce de abril
se le resbalan dos lágrimas,
vueltos los ojos y el ánima
a las costas de Estoril.

Para la muchacha es básico 
ese veraneo clásico 
en una aldea de mar,
típicamente cantábrica,
alejada de esas fábricas 
que no dejan respirar.

Es su deporte congénito 
la pesca del primogénito 
sin saberlo Samaranch.
Pero entre vómico y vómico 
le encanta andar con un cómico 
y llevarlo al palomar.

Son modas aristocráticas 
en cierto modo simpáticas 
que ejerce hasta la vejez.
Mas te sientes en su tálamo 
como a la sombra de un álamo 
un verano en Aranjuez.

Es esa muchacha típica 
cuya familia es la típica 
familia «bien» del país.
Anda esa muchacha típica 
los domingos en la hípica 
y a las dos en «JOSÉ LUIS».

La vida no vale nada
si no es para perecer
porque otros puedan tener
lo que uno disfruta y ama.

La vida no vale nada
si yo me quedo sentado
después que he visto y soñado
que en todas partes me llaman.

La vida no vale nada
cuando otros se están matando
y yo sigo aquí cantando
cual si no pasara nada.

La vida no vale nada
si escucho un grito mortal
y no es capaz de tocar
mi corazón que se apaga.

La vida no vale nada
si ignoro que el asesino
cogió por otro camino
y prepara otra celada.

La vida no vale nada
si se sorprende a mi hermano
cuando supe de antemano
lo que se le preparaba.

La vida no vale nada
si cuatro caen por minuto
y al final por el abuso
se decide la jornada.

La vida no vale nada
si tengo que posponer
otro minuto de ser
y morirme en una cama.

La vida no vale nada
si, en fin, lo que me rodea
no puedo cambiar cual fuera
lo que tengo y que me ampara.

Y por eso, para mí,
la vida no vale nada.

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
que golpea las tinieblas.

Cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades;
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades,
amorosas crueldades.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo,
cultural por los neutrales, que lavándose las manos
se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido,
partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren.
Y canto respirando. Canto y canto y cantando
más allá de mis penas,
de mis penas personales, me ensancho,
me ensancho.

Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España,
a España en sus aceros.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Me han preguntádico varias persónicas
si peligrósicas para las másicas
son las canciónicas agitadóricas.
¡Ay que pregúntica más infantílica!
Sólo un piñúflico la formulárica,
pa' mis adéntricos yo comentárica.

Le he contestádico yo al preguntónico:
cuando la guática pide comídica,
pone al cristiánico firme y guerrérico
por sus poróticos y sus cebóllicas;
no hay regimiéntico que los deténguica
si tienen hámbrica los populáricos.

Preguntadónicos partidirísticos
disimuládicos y muy malúdicos
son peligrósicos más que los vérsicos,
más que las huélguicas y los desfílicos:
bajito cuérdica firman papélicos,
lavan sus mánicos como Piláticos.

Caballeríticos almidonádicos,
almidonádicos mini ni ni ni
le echan carbónico al inocéntico
y arrellenádicos en los sillónicos
cuentan los muérticos de los encuéntricos
como frivólicos y bataclánicos.

Varias matáncicas tiene la histórica
en sus pagínicas bien imprentádicas:
para montárlicas no hicieron fáltica
las refalósicas revoluciónicas.
El juraméntico jamás cumplídico
es el causántico del desconténtico:

Ni los obréricos ni los pacíficos
tienen la cúlpita, señor fiscálico.

Lo que yo cántico es una respuéstica
a una pregúntica de unos graciósicos,
y más no cántico porque no quiérico:
tengo perézica en el zapático,
en los cabéllicos, en la camísica,
en los riñónicos y en el bolsíllico.

Volver a los diecisiete
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente.

Volver a ser de repente
tan frágil como un segundo.
Volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios.
Eso es lo que siento yo 
en este instante fecundo.

Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra.
Y va brotando, brotando,
como el musguito en la piedra.
Como el musguito en la piedra,
sí, sí, sí.

Mi paso ha retrocedido
cuando el de ustedes avanza,
el arco de las alianzas
la pena trae a mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta las duras cadenas
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.

Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra.
Y va brotando, brotando,
como el musguito en la piedra.
Como el musguito en la piedra,
sí, sí, sí.

Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber,
ni el más claro proceder
ni el más ancho pensamiento;
todo lo cambia el momento
cual mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias.
Sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.

Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra.
Y va brotando, brotando,
como el musguito en la piedra.
Como el musguito en la piedra,
sí, sí, sí.

El amor es torbellino
de pureza original.
Hasta el feroz animal
susurra su dulce trino,
detiene a los peregrinos,
libera a los prisioneros,
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.

Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra.
Y va brotando, brotando,
como el musguito en la piedra.
Como el musguito en la piedra,
sí, sí, sí.

De par en par la ventana
se abrió como por encanto,
entró el amor con su manto
como una tibia mañana;
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín,
al cielo le puso aretes
y mis años en diecisiete
los convirtió en querubín.

Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra.
Y va brotando, brotando,
como el musguito en la piedra.
Como el musguito en la piedra,
sí, sí, sí.

Con esas manos de quererte tanto 
pintaba en las paredes «Luche y Vuelve» 
manchando de esperanzas y de cantos 
las veredas de aquel 69... 

Con esas manos de enjugar sudores,
con esas manos de parir ternura, 
con esas manos, 
que volvieron la fe en la nueva primavera, 
bordaba la esperanza montonera. 

Con esas manos que pintaban 
la historia de celeste y blanco, 
con esas manos de quererte tanto... 

Cómo quiere usted que no ande 
de acá pa' allá 
cargando la primavera, 
cayéndose y volviéndose a levantar 
la montonera. 

Qué buen vasallo sería 
si buen señor tuviera. 

Y cómo quiere usted que no ande 
de acá pa' allá 
luchando la primavera, 
cayéndose y volviéndose a levantar 
la montonera. 

Qué buen vasallo sería 
si buen señor tuviera.

(Gracias a María Rosa por el envío de la letra)
  

COMENTARIO AL TEMA DE LA MONTONERA
(Transcripción de un artículo aparecido en La Maga
gracias a Noemí Gilda por su envío)

   Durante muchos años, Joan Manuel Serrat creyó que Alicia, 
una amiga suya, había sido asesinada por las bandas de la 
Triple A. Él la había conocido en el 69, cuando sus primeros 
pasos por estas tierras. 
   Inspirado en ella escribió una canción: «La montonera». 
«Era una muchacha llena de sueños e ideales, como casi todos 
los muchachos de su generación«, recordaba hacia el 93.
Alicia andaba furtiva las noches de la resistencia setentista, 
antes de la llegada de Perón, pintando «Luche y vuelve» en las 
paredes de Buenos Aires; el catalán la veía de regreso, con el 
riesgo superado, el miedo vencido y las manos llenas de pintura. 
Y la canción le fue necesaria.
   Para Serrat, esa canción dejó una seña: estar al lado de los 
golpeados y de los torturados, y hacerles compañía a los que 
les esperaban en casa. En esos años conoció a militantes de 
Montoneros y de ERP, y aportó fondos a pedido de familiares 
de presos políticos, "más allá del cartelito que llevaran 
colgado". Otra seña de la canción son los versos finales 
(«Qué buen vasallo sería /si buen señor tuviera») que Serrat 
tomó de El cantar del Mío Cid. 
   Si el señor al que se refería era el General, La montonera 
tuvo un costado premonitorio a lo ocurrido con Perón en el 
gobierno, cuando desde el balcón de la Casa Rosada les gritó 
«¡Estúpidos, imberbes!» a la otrora "juventud maravillosa", 
aquel 1º de mayo de 1974.
   Desde 1972, cuando llegó Perón y Rucci le recibió en Ezeiza 
con el paraguas, «yo nunca me creí que Perón fuera eso que 
soñaban los jóvenes», recuerda el catalán.
No hace mucho que Serrat se enteró de que Alicia sobrevivió 
a la Triple A y a la dictadura. La canción no tuvo grabación 
comercial, pero es cierto que existen algunas versiones grabadas 
clandestinamente, incluso en discos. 
   Él no ha manifestado intención de editarla ahora. Pero piensa 
que si la gente la recreó porque no había un registro, eso es 
lo mejor que le pudo haber pasado a La montonera.